Sangre Seca

Y las casas seguirán vacías.
Y las camas seguiran vacías.
Y las caras seguirán vacías.

Y somos dos galaxias gemelas escupidas a puntos opuestos de la pecera.


Y el silencio se cargó de miseria.
Y el sueño se completó con nausea.
Y el espacio se volvió sangre seca.

Y lo único que quedará de mi en tus libros serán amputaciones y descosidos.

El único poema que habló de mi

El único poema del que tengo constancia que habló sobre mí fue... es... negativo, por no decir que tiene unas connotaciones horrendas. En fin, para llorar (más aún).

Un Minuto Cada Noche

Hay un minuto cada noche,
un minuto cada noche,
en que todo tiene un único sentido.
Un minuto en que estoy tan muerto que vivo,
    en que puedo estar podrido,
    en que puedo estar consciente.

Es el minuto de odiar cada puesta de sol
    y cada aullido a la luna;
De adorar a los demonios
        de las profundidades
        de las almas errantes
                                         de mi (in)existencia.

El minuto en que
     te sacaría el corazón con una mano
     sujetándo tus caderas con la otra.

Hay un minuto en cada noche
    para purgar cada deseo con fuego
    y para escupir a las brasas cada venenosa simiente de rabia.

Hay un minuto cada noche,
en que no hay contemplaciones.
En que podría clavarte a una pared
ignorando toda construcción mental
                                            racional,
torpes barreras ficticias
que impiden que te derrumbe en el muro,
                                          y a mi contigo
                                y a la pared,
                                que es fin,
                                        blanco, denso y tozudo,
                                         entre nosotros.
En que nos destruiría por puro amor.

Hay un minuto cada noche en que cerraría este círculo,
un minuto en cada noche,
Un minuto como este.