Yo, la décimonovena reencarnación de Don Quijote.

Yo, la décimonovena reencarnación de Don Quijote. 

Soy el poético fracaso de lo bello, el heroe muerto por espina de pescado, el fantasma de todos los niños, y yo, el decimonoveno Don Quijote, soy la conciencia que no quieren escuchar, paladín en una guerra incruenta, y la verdad patética y lastimera de la existencia. 

Soy el heroe muerto sin honor en accidente, sí, pero también el musgo sobre mis huesos podridos, y las zarzas coronadas por flores color rojo cielo que suben por mi craneo. Soy el viejo muerto por infancia, el niño que muere de viejo; y aún sigo vivo en la arcilla virgen y en cada hoguera que arde bajo la luna.

Soy la bufonada, el brazo perdido de Cervantes, la más dulce canción de cuna entonada por borrachos...Pero soy el decimonoveno Don Quijote: Me tumban y beso la tierra al levantarme, me muerden y riego los huertos con mi sangre, me castran y del olivo quemado aún cosecho.

Yo soy la decimonovena reencarnación de Don Quijote.

Yo soy la decimonovena reencarnación de Don Quijote.

Yo soy la decimonovena reencarnación de Don Quijote.

Si No Tuvieras Miedo ¿Qué Harías?

Una Balada Para Niños Pobres.

Cántame una balada para niños pobres,
que estoy abrazando
     con los dedos de los pies
     el precipicio.

Mi guía, mi pasajera,
cántame,
    no por los robles o las encinas,
    no por los cactus que viajan en macetas de arcilla.

Bailarina y sable, lágrima dulce, mano alada,
cántame una balada para niños pobres,
     cántame
              por las palmeras
               y por los girasoles,
              y no te olvides de cantarme por las algas verdes y pardas,
                                                      nuestras pelucas fugaces,
                                                                             que recogíamos en la orilla.
          Y por el viento del sur,
                           y el de poniente,
                                            y el de levante,
                 pero que no tenga que saber más del del norte, te lo ruego.

Cántame una balada para niños pobres,
                       como sólo tu sabes hacerlo.
Tú, que vives soñando,
      y sueñas que eres campo
                                   y mar
                                   y sol
                                   y ríos
                                   y aire
      y sueñas que das vida, verso y esperanza,
                    a todos los niños pobres de este mundo,
                                        a los que tanto necesitan tus baladas.

Dos Esquinas Mas Abajo.

Vosotros, infames y malvados,
a sabiendas de que no podemos
            desafiaros,
                desarmaros,
pues solo disponemos de palabras
contra vuestra ley pervertida
                         y vuestro plomo.
Ahora, rencorosos y frustrados,
lo intentareis dos esquinas más abajo.
¡Iros dos esquinas más abajo!
Asesinos,
cobardes,
         matones sin entrañas,
que vendisteis vuestra alma
y jurasteis obediencia a patanes patrones patanes.
Vuestros hijos no honrarán vuestras almas,
borrarán vuestros nombres de lápidas y esquelas.
"Ese" dirán, cuando conozcan que son
vacío absoluto,
           frío absoluto,
miembros de un cuerpo informe y uniforme
  de tétricos tentáculos,
vuestros espíritus.
Y vuestras hijas, mercenarios,
que perseguís una repugnante cuota de personas
                 negras o tostadas
a las que dar caza para entregar en sacrificio
        a vuestro único dios, puerco dinero;
parirán hijas mestizas y
                no podréis pararlo:
Vuestras hijas e hijos ya saben
          que se vale cuanto se ama
Y ya comprenden que la vida y el amor
no entienden de colores.

¿Rescate Planificado?

Visto en Público:

19 i lobo 08-06-2012 14:36

Lo mas grave del asunto, es que a mi, un poltico de nivel "medio" es decir los que no suele conocer nadie, me dió la fecha del rescate justo antes de nochevieja despues de compartir varias copas.

Su frase fue: Nos rescatan en junio, sera parcial, probablemente entre el 25 y 28

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