Mi mundo se hace pequeñito,
y denso,
y cerrado,
y oscuro.
Microscópico,
ilógico,
intrincado,
inhóspito.
y denso,
y cerrado,
y oscuro.
Microscópico,
ilógico,
intrincado,
inhóspito.
3.1.13
30.12.12
Lamento Inacabado.
Algún día no tendré dedos.
Estábamos mirando las uñas esmaltadas de los charcos, no te diste cuenta.
Estábamos mirando las uñas esmaltadas de los charcos, no te diste cuenta.
Vacuum
Mis costillas nadan en una olla disparada al vacío.
Soy un feto.
Un feto siempre está muerto, como una haba seca.
Puedes alimentarte de él, pero es y será un cadáver.
Asi soy yo.
No puedo convencerme de querer olvidar tu nombre.
Soy un punto.
Gota de sangre estrellada en la sombra de un cubo.
Puedes lamerla, pero no llegarás a lamer la herida.
Así estoy yo.
En la trituradora de secretos no caben los rayos.
Soy un rito
ateo, desapasionado. Un pensamiento.
Domiciliación periódica. Figurita de ceniza.
Y no soy yo.
Calientas el mundo y tu haz no me toca, desangelado.
Soy un luto.
Una rueda de la maquinaria rutina de tu vida.
El brillo calcificado del lavabo antiguo en que flotas.
Feto, punto, rito, luto,
Feto, punto, rito, luto,
yo.
Soy un feto.
Un feto siempre está muerto, como una haba seca.
Puedes alimentarte de él, pero es y será un cadáver.
Asi soy yo.
No puedo convencerme de querer olvidar tu nombre.
Soy un punto.
Gota de sangre estrellada en la sombra de un cubo.
Puedes lamerla, pero no llegarás a lamer la herida.
Así estoy yo.
En la trituradora de secretos no caben los rayos.
Soy un rito
ateo, desapasionado. Un pensamiento.
Domiciliación periódica. Figurita de ceniza.
Y no soy yo.
Calientas el mundo y tu haz no me toca, desangelado.
Soy un luto.
Una rueda de la maquinaria rutina de tu vida.
El brillo calcificado del lavabo antiguo en que flotas.
Feto, punto, rito, luto,
Feto, punto, rito, luto,
yo.
16.12.12
15.11.12
Poema Curvo.
Y decidí ensamblarme con bloques curvilineos
y ninguna pieza encajaba.
Me conformaban las hoquedades semi-iluminadas resultantes.
Semi-sombreadas.
y ninguna pieza encajaba.
Me conformaban las hoquedades semi-iluminadas resultantes.
Semi-sombreadas.
18.9.12
Monólogo de Electra
Monólogo de Electra
Stavros Vavoúris*
Sorpresivamente me cautivaba la idea
de que podía expulsar personas y cosas como una lanza; que era posible que tomara forma de guillotina sobre nucas culpables que podía elevarme oscura como ciprés inalcanzable como destino.
La idea de que podía cruzar indiferente
con una satánica sonrisa imperceptible multitudes rabiosas y enfurecidas en mi contra me disolvía. Me atravesaba, con espasmos casi de placer, el pensamiento de que podía encontrarme en el último escalón del patíbulo con desprecio mientras una turba deslumbrada por el mal esperaría hasta el final que rompiera en sollozos.
Sorpresivamente me cautivaba
sí, me volvía loca la idea de que era posible que tomara el tono de ceniza irrevocable ensombreciendo y aniquilando la luz del sol que tanto la había encendido y embriagado. |
Versión de Francisco Torres Córdova
LEÍDO EN "LA JORNADA SEMANAL"
13.9.12
En mi Ausencia
No, no estoy en Babia ni buscando gamusinos; no, no vivo anestesiado, dormido, no pretendo ser tragado por el asfalto.
Recorro este cementerio de nácar y hormigón armado, de sajones y normandos; negros, rojos y blancos; de victimas y victimarios, de cáritas y bancos; camino, circulo con los ojos en blanco, y no es que esté castrado por el ruido, por el peso asesino y esclavista de las mastercards en mis bolsillos.
No soy otro rehén de este bromuro por exceso de cloro en mi agua, las hormonas en mi leche, los pesticidas en la fruta; No, ¡es qué no estoy dormido! No estoy derrotado o comatoso y no, no estoy soñando.
Es que yo, yo ya soy cambio, yo soy todo, y sóo un símbolo del fin de este mundo, de la vida que deviene de las manos y los pies ajados de las que aún no tienen un trozo de nube que echarse a la boca.
En toda mi debilidad, en mis ojos en blanco, en mi ausencia vuestro mundo ya ha muerto.
Recorro este cementerio de nácar y hormigón armado, de sajones y normandos; negros, rojos y blancos; de victimas y victimarios, de cáritas y bancos; camino, circulo con los ojos en blanco, y no es que esté castrado por el ruido, por el peso asesino y esclavista de las mastercards en mis bolsillos.
No soy otro rehén de este bromuro por exceso de cloro en mi agua, las hormonas en mi leche, los pesticidas en la fruta; No, ¡es qué no estoy dormido! No estoy derrotado o comatoso y no, no estoy soñando.
Es que yo, yo ya soy cambio, yo soy todo, y sóo un símbolo del fin de este mundo, de la vida que deviene de las manos y los pies ajados de las que aún no tienen un trozo de nube que echarse a la boca.
En toda mi debilidad, en mis ojos en blanco, en mi ausencia vuestro mundo ya ha muerto.
8.9.12
3.9.12
7.8.12
Espalda
y tu lado oscuro
(son la misma cosa)
balcón a tempestades de albahaca
y semillas de almizcle,
cerrojo desterrado.
Adoro la pértiga de luz
que compartimos para escarbar
en los, a veces, ojos ciegos
de este mundo,
el balde cristalino de ilusiones implacables.
El canto lejano del águila hecha nebulosa.
Adoro tu sal, poema de aromas,
el oceano bordado en tu mejilla
y tu mano abierta contando soles
con las yemas de sus llamas,
hambre de profana inocencia y fiereza inane.
Vuela, ave sin nombre,
pues eres parte de los cielos.
17.7.12
Sangre Seca
Y las casas seguirán vacías.
Y las camas seguiran vacías.
Y las caras seguirán vacías.
Y somos dos galaxias gemelas escupidas a puntos opuestos de la pecera.
Y el silencio se cargó de miseria.
Y el sueño se completó con nausea.
Y el espacio se volvió sangre seca.
Y lo único que quedará de mi en tus libros serán amputaciones y descosidos.
Y las camas seguiran vacías.
Y las caras seguirán vacías.
Y somos dos galaxias gemelas escupidas a puntos opuestos de la pecera.
Y el silencio se cargó de miseria.
Y el sueño se completó con nausea.
Y el espacio se volvió sangre seca.
Y lo único que quedará de mi en tus libros serán amputaciones y descosidos.
El único poema que habló de mi
El único poema del que tengo constancia que habló sobre mí fue... es... negativo, por no decir que tiene unas connotaciones horrendas. En fin, para llorar (más aún).
9.7.12
Un Minuto Cada Noche
Hay un minuto cada noche,
un minuto cada noche,
en que todo tiene un único sentido.
Un minuto en que estoy tan muerto que vivo,
en que puedo estar podrido,
en que puedo estar consciente.
Es el minuto de odiar cada puesta de sol
y cada aullido a la luna;
De adorar a los demonios
de las profundidades
de las almas errantes
de mi (in)existencia.
El minuto en que
te sacaría el corazón con una mano
sujetándo tus caderas con la otra.
Hay un minuto en cada noche
para purgar cada deseo con fuego
y para escupir a las brasas cada venenosa simiente de rabia.
Hay un minuto cada noche,
en que no hay contemplaciones.
En que podría clavarte a una pared
ignorando toda construcción mental
racional,
torpes barreras ficticias
que impiden que te derrumbe en el muro,
y a mi contigo
y a la pared,
que es fin,
blanco, denso y tozudo,
entre nosotros.
En que nos destruiría por puro amor.
Hay un minuto cada noche en que cerraría este círculo,
un minuto en cada noche,
Un minuto como este.
un minuto cada noche,
en que todo tiene un único sentido.
Un minuto en que estoy tan muerto que vivo,
en que puedo estar podrido,
en que puedo estar consciente.
Es el minuto de odiar cada puesta de sol
y cada aullido a la luna;
De adorar a los demonios
de las profundidades
de las almas errantes
de mi (in)existencia.
El minuto en que
te sacaría el corazón con una mano
sujetándo tus caderas con la otra.
Hay un minuto en cada noche
para purgar cada deseo con fuego
y para escupir a las brasas cada venenosa simiente de rabia.
Hay un minuto cada noche,
en que no hay contemplaciones.
En que podría clavarte a una pared
ignorando toda construcción mental
racional,
torpes barreras ficticias
que impiden que te derrumbe en el muro,
y a mi contigo
y a la pared,
que es fin,
blanco, denso y tozudo,
entre nosotros.
En que nos destruiría por puro amor.
Hay un minuto cada noche en que cerraría este círculo,
un minuto en cada noche,
Un minuto como este.
26.6.12
Yo, la décimonovena reencarnación de Don Quijote.
Yo, la décimonovena reencarnación de Don Quijote.
Soy el poético fracaso de lo bello, el heroe muerto por espina de pescado, el fantasma de todos los niños, y yo, el decimonoveno Don Quijote, soy la conciencia que no quieren escuchar, paladín en una guerra incruenta, y la verdad patética y lastimera de la existencia.
Soy el heroe muerto sin honor en accidente, sí, pero también el musgo sobre mis huesos podridos, y las zarzas coronadas por flores color rojo cielo que suben por mi craneo. Soy el viejo muerto por infancia, el niño que muere de viejo; y aún sigo vivo en la arcilla virgen y en cada hoguera que arde bajo la luna.
Soy la bufonada, el brazo perdido de Cervantes, la más dulce canción de cuna entonada por borrachos...Pero soy el decimonoveno Don Quijote: Me tumban y beso la tierra al levantarme, me muerden y riego los huertos con mi sangre, me castran y del olivo quemado aún cosecho.
Yo soy la decimonovena reencarnación de Don Quijote.
Yo soy la decimonovena reencarnación de Don Quijote.
Yo soy la decimonovena reencarnación de Don Quijote.
12.6.12
Una Balada Para Niños Pobres.
Cántame una balada para niños pobres,
que estoy abrazando
con los dedos de los pies
el precipicio.
Mi guía, mi pasajera,
cántame,
no por los robles o las encinas,
no por los cactus que viajan en macetas de arcilla.
Bailarina y sable, lágrima dulce, mano alada,
cántame una balada para niños pobres,
cántame
por las palmeras
y por los girasoles,
y no te olvides de cantarme por las algas verdes y pardas,
nuestras pelucas fugaces,
que recogíamos en la orilla.
Y por el viento del sur,
y el de poniente,
y el de levante,
pero que no tenga que saber más del del norte, te lo ruego.
Cántame una balada para niños pobres,
como sólo tu sabes hacerlo.
Tú, que vives soñando,
y sueñas que eres campo
y mar
y sol
y ríos
y aire
y sueñas que das vida, verso y esperanza,
a todos los niños pobres de este mundo,
a los que tanto necesitan tus baladas.
que estoy abrazando
con los dedos de los pies
el precipicio.
Mi guía, mi pasajera,
cántame,
no por los robles o las encinas,
no por los cactus que viajan en macetas de arcilla.
Bailarina y sable, lágrima dulce, mano alada,
cántame una balada para niños pobres,
cántame
por las palmeras
y por los girasoles,
y no te olvides de cantarme por las algas verdes y pardas,
nuestras pelucas fugaces,
que recogíamos en la orilla.
Y por el viento del sur,
y el de poniente,
y el de levante,
pero que no tenga que saber más del del norte, te lo ruego.
Cántame una balada para niños pobres,
como sólo tu sabes hacerlo.
Tú, que vives soñando,
y sueñas que eres campo
y mar
y sol
y ríos
y aire
y sueñas que das vida, verso y esperanza,
a todos los niños pobres de este mundo,
a los que tanto necesitan tus baladas.
10.6.12
Dos Esquinas Mas Abajo.
Vosotros, infames y malvados,
a sabiendas de que no podemos
desafiaros,
desarmaros,
pues solo disponemos de palabras
contra vuestra ley pervertida
y vuestro plomo.
Ahora, rencorosos y frustrados,
lo intentareis dos esquinas más abajo.
¡Iros dos esquinas más abajo!
Asesinos,
cobardes,
matones sin entrañas,
que vendisteis vuestra alma
y jurasteis obediencia a patanes patrones patanes.
Vuestros hijos no honrarán vuestras almas,
borrarán vuestros nombres de lápidas y esquelas.
"Ese" dirán, cuando conozcan que son
vacío absoluto,
frío absoluto,
miembros de un cuerpo informe y uniforme
de tétricos tentáculos,
vuestros espíritus.
Y vuestras hijas, mercenarios,
que perseguís una repugnante cuota de personas
negras o tostadas
a las que dar caza para entregar en sacrificio
a vuestro único dios, puerco dinero;
parirán hijas mestizas y
no podréis pararlo:
Vuestras hijas e hijos ya saben
que se vale cuanto se ama
Y ya comprenden que la vida y el amor
no entienden de colores.
a sabiendas de que no podemos
desafiaros,
desarmaros,
pues solo disponemos de palabras
contra vuestra ley pervertida
y vuestro plomo.
Ahora, rencorosos y frustrados,
lo intentareis dos esquinas más abajo.
¡Iros dos esquinas más abajo!
Asesinos,
cobardes,
matones sin entrañas,
que vendisteis vuestra alma
y jurasteis obediencia a patanes patrones patanes.
Vuestros hijos no honrarán vuestras almas,
borrarán vuestros nombres de lápidas y esquelas.
"Ese" dirán, cuando conozcan que son
vacío absoluto,
frío absoluto,
miembros de un cuerpo informe y uniforme
de tétricos tentáculos,
vuestros espíritus.
Y vuestras hijas, mercenarios,
que perseguís una repugnante cuota de personas
negras o tostadas
a las que dar caza para entregar en sacrificio
a vuestro único dios, puerco dinero;
parirán hijas mestizas y
no podréis pararlo:
Vuestras hijas e hijos ya saben
que se vale cuanto se ama
Y ya comprenden que la vida y el amor
no entienden de colores.
8.6.12
¿Rescate Planificado?
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